Je suis encerclé par le béton,
piégé par cette belle prison
Qui s’enlaidit chaque jour
Quand le temps devient plus lourd.

Des fumées noirs et opaques
Surplombent nos baraques
Et dessinent l’horrible fin
Que connaîtront nos bambins

Les prairies fleuries du printemps
Sont aujourd’hui des blocs de ciment
Et l’air n’emplit nos poumons
Que par unique obligation.

Mieux vaut des poumons noirs que morts
Mais dans nos esprits l’espoir a déjà tort.

La chaleur obstrue nos raisons
Et plus moyen de s’en sortir;
On ne voit plus que le pognon
Dans l’expansion de son empire.

Je suis le créateur de mon bourreau
Et comme vous j’attend mon heure,
Lui dégaine sa lame du fourreau
Et s’amuse à déployer ma peur.

En créateur de ma matrice,
Perdant catégorie « novice »
Je suis l’oisillon qui se prenait pour un rapace
et j’ai perdu ma place, ma classe; j’ai bu la tasse.

Enfermé dans cette salle, les murs sont transparents
Et je vois la bataille finale sans pouvoir faire un mouvement.